Ajadi Bushaj e Pietro Frazzei

Come ha inizio la vostra storia?
Ajadi / La mia storia è sempre stata, in qualche modo, una storia di verde. O forse, più precisamente, è la storia dell’accorgermi col tempo che il verde c’è sempre stato. Molti dei miei ricordi più felici hanno infatti la forma, l’odore o il colore di una pianta: giocare in Albania con le lumache sotto l’ombra di una vite, l’odore dolce del sambuco mentre tiravo i primi calci a un pallone con i miei cugini, o le gallerie fitte del lauroceraso che attraversavo come piccoli passaggi segreti. Da bambino osservavo molto gli alberi e facevo continue domande su come vivessero, su cosa accadesse nel loro tempo silenzioso.
Ricordo anche una convinzione curiosa che avevo quando passeggiavo nei parchi: ero convinto che esistessero da prima delle città, e che gli insediamenti fossero arrivati solo dopo, costruiti tutto intorno, lasciando quei frammenti di natura liberi di continuare a esistere. Con il tempo ho capito che non era così, ma quell’immagine ha continuato a orientare il mio sguardo. Ancora oggi, quando progetto, torno spesso a quell’idea semplice: immaginare un verde che faccia spazio alla città, e non una città che tolleri il verde ai suoi margini. La curiosità è diventata una passione consapevole molti anni dopo, quando vivevo a Brasília. È stato lì che ho capito che il verde poteva essere pensato e progettato, che dietro ogni giardino esiste un gesto di immaginazione e di responsabilità. Nel chiedermi come avrei potuto farlo io, ho riconosciuto qualcosa di familiare: la possibilità di trasformare una sensibilità nata tra gli alberi in un modo di guardare e costruire il mondo.

Pietro / Da bambino, dopo la scuola, i miei pomeriggi scorrevano in Valle Santa Croce, in un parco poco distante da casa. Ai miei occhi era un luogo incantato: un piccolo mondo dove potevo giocare agli indiani, esplorare sentieri nascosti e osservare in silenzio gli animali della terra e quelli dell’acqua. Nei fine settimana seguivo invece mio nonno nel suo frutteto, che lui aveva chiamato Settimino. Camminando tra gli alberi mi insegnava i nomi delle piante, il lavoro paziente della terra e il ritmo antico delle stagioni, con le loro metamorfosi lente e continue che trasformano il paesaggio.
È crescendo così, in una vicinanza quotidiana con ciò che chiamiamo “natura”, che ho scoperto la gioia profonda di lavorare con gli elementi vivi dei giardini.

Come immaginate il vostro “paesaggio mentale” quando create? Ci sono luoghi reali o fantastici che vi guidano?
Ajadi / Uno dei luoghi reali che più spesso affiora quando immagino il mio “paesaggio mentale” è il giardino dietro la casa estiva della mia famiglia in Albania. Davanti alla casa c’è un giardino curato, ordinato: mio padre taglia regolarmente l’erba, sistema le piante, mantiene tutto in equilibrio. Dietro, invece, il giardino cresce libero. L’erba è alta e le piante si mescolano tra loro. Quando penso al mio paesaggio mentale torno spesso a quel rifugio sul retro: uno spazio ribelle, un giardino che non cerca di dominare la natura ma di convivere con la sua energia più indisciplinata.

Pietro / Il mio paesaggio mentale è un territorio di confine, un ecosistema fluido dove la memoria geologica incontra l’immaginazione pura. Quando creo, non vedo solo immagini statiche, ma flussi di energia e strutture che si compongono: a guidarmi è soprattutto l’esperienza diretta dei luoghi reali che attraverso: frammenti di paesaggi visitati da cui attingo un’emozione, un profumo o un ricordo tattile. Tra i luoghi fantastici, la mia mente abita le città sommerse dalla vegetazione di Studio Ghibli, dove il verde non è una decorazione ma una forza che guarisce le ferite del cemento. È un paesaggio dove la tecnologia si arrende alla bellezza organica. Creare significa per me immergermi in questa “frattura fertile”, cercando di tradurre quella sensazione di pace e mistero in spazi concreti.